Le segrete di Venere

Mario Fortunato non usa giri di parole quando riconosce che la vita di ognuno di noi è un’eterea opera musiva, retta da una trama di numeri che ne scandiscono il battito, dall’istante del primo vagito fino all’ultimo congedo. Spesso incarnano fredde astrazioni burocratiche – codici fiscali, PIN, scadenze e ricorrenze a dominare un fertile scorrere dei giorni, e con essi le relazioni – ma in queste pagine i numeri smettono di essere corredi e meridiane per farsi bussola, trasformandosi in una Tombola della Memoria dove ogni estrazione è un incontro con il destino. L’idea di solcare l’infinito a bordo di una navicella, un vascello del cuore che sfida il tempo, nasce da un’insofferenza verso il rigore algoritmico dei nostri giorni e dal desiderio di giocare con la Storia, per riabbracciare luoghi e volti che il destino sembra aver sbiadito, e trasformarli in bellezza. Attraverso lo sguardo attento e certosino dell’autore, le cifre diventano soglie in cui specchiarsi: il 28 non è solo un...

Ci sono mattine in cui la strada si trasforma in un teatro dell’assurdo, in una successione di momenti privi di senso solo in apparenza, dolorosa, folle, che fa ridere perché grottesca. Ma fa anche riflettere perché ci rivela il nostro profondo senso di inadeguatezza e radicale egoismo. L’altra mattina, a Sapri, per citarne una, un cortese e del tutto legittimo invito rivolto a un ciclista di restituire il marciapiede al passeggio del pedone e di traslocare la propria bici sulla carreggiata, un’attenzione ispirata dal buon senso e, laddove assente, dal Codice della Strada, ha innescato una reazione che definire sproporzionata è un generoso eufemismo.  In un attimo, una serena passeggiata si è trasformata in una sonora bordata di pesanti ingiurie e colorite minacce di morte. E tutto ciò per aver ricordato il rispetto di un vivere insieme con grazia e giustizia.  Viene da chiedersi quando esattamente le due ruote a pedali, mutando il sembiante, abbiano iniziato a brutalizzare i...

Se con perfezione intendiamo lo stato, la condizione, la qualità di ciò che è esente da difetti, impeccabile, moralmente irreprensibile, ne Le voci della perfezione di Rosi Lovisi non l’incontreremo. Ciò che invece si offre al nostro sguardo è una patria, un tempo, una fonte che crea legami e attaccamenti ingombri di significati a toccare l’universo al di là dei fatti, al di là della nostra singola esistenza, di significati a sfiorare finanche un oltre per noi denso e gravido di senso. E lo fa in una dimensione immaginativa e simbolica, lungo la via del sogno, del mistero, della magia. Attraverso la vastità di una tale landa fiorente la Lovisi sembra avanzare con la stessa maestria delle figure alchemiche e arcane che accompagnano e ispirano i destini di Mena e Adriano, smarriti in una lunga separazione solo in apparenza. Le voci che si levano, dell’uno e dell’altra, mondate dal rigore di una ragione appiattita sull’illusione di ciò che è vero o falso, giusto o ingiusto, bene o male...

C’è una fragranza che si diffonde e attraversa l’intera narrazione del "Sangue Buttato" di Rosi Lovisi ed è quella delle note avvolgenti di un realismo magico, il quale intreccia essenze realistiche, quotidiane e dettagliate con incanti fantastici, surreali, apparecchiati sullo stesso piano e trattati con la stessa perizia, creando un’atmosfera onirica e misteriosa. In essa il cuore di un paesino del Cilento, in cui il profumo della salsedine si mescola a quello della terra arsa dal sole, in cui la decisione di un padre non si può discutere e quella di un marito si deve assecondare , e ancora, inatteso ma eletto teatro dell’amore tra Adriano e Mena apprendisti stregoni nell’ardente agosto 1993, si trasforma da umile ambiente scenico in una forza viva: aspra, prodigiosa, accogliente e spietata allo stesso tempo. E così il vento prende a tossire per il puzzo dei gas di scarico dell’auto di Adriano al suo arrivo dalla città, e il bosco ondeggiante gli dà biasimo per essere arr...

“Un attico per due” di Michaela Alfano è un romanzo effervescente. Si agita, scoppietta, punge, e come un buon vino spumante che sfrigola via via, ti fa spuntare una lacrima sullo sguardo, ti stuzzica lo spirito e ti fa subito desiderare di leggere una pagina ancora, di inseguire il punto di vista da cui avvicendati si raccontano e si confessano i due protagonisti, Diego e Ginevra. A causa di un destino un po’ beffardo Ginevra, una giovane donna e stilista che preferisce camminare da sola su un sentiero impervio piuttosto che seguire la massa su una strada lontana dalla sua, si scopre intrappolata in una convivenza forzata con Diego, un musicista dal cuore gitano, un po’ schizzinoso e attento alla salute. Tra bisticci, divisioni territoriali e inattese conquiste i due sono costretti a conoscersi davvero, svelando al di là delle maschere spigolose e urticanti una verità celata. Su di un prodigioso ordito che la vita le porge l’Alfano intreccia la sua trama in un linguaggio semplice, dir...

L’unico che conosce. Esattamente che lo sazia. È il cuore ognuno. Nel suo disegno. Che non è mai inganno. Tanto meno peccato. Perché l’ombra accoglie. E insieme rivive. Godendo ogni dono. In questo stesso mondo. L’Amore liberato. Finalmente! Dal libro

Ci toccava il turno di notte alla Radiomobile ed eravamo montati all’una in punto. Come sempre. Era una notte di luna quasi piena in un limpido cielo estivo disseminato di fulgide stelle. E vestivamo di nuovo la divisa estiva. Dal colore più acceso. Più vivace. Insieme a lei tornavano le giornate più lunghe. Tornavano le notti più carezzevoli nel tepore ridente. Tornava la voglia di passare più tempo fuori casa. Tornava. Tutto. In quel luogo ideale di appartenenza, in quel luogo dell’anima che esiste fra noi e tutte le cose del mondo. Ci piaceva di più, la divisa estiva. Ci sentivamo più leggeri. Più liberi nei movimenti. Rispetto al rigore e alla durezza di quella invernale. E poi, per il vezzo di una frivolezza, eravamo anche un po’ più belli. Dal libro

Ogni vita è diversa. Non è lei se non la diamo. Non è lei se non l'amiamo. Non è lei se la rifiutiamo. Non è unica ma eterna. Non è persa ma abbonda. Quando è libera e guarita. Dal libro

Non è mai un caso . Ogni istante è quello giusto. Ogni luogo è quello richiesto. Dalle stagioni del mio cuore. Che m’ispira. Quando mai lui ha cannato. Quando mai mi ha abbandonato. Anche se a tratti l’illusione c’era. Che la mia follia non fosse vera . Dal libro